Меня до сих пор удивляет фальшь, как люди могут скрывать свои чувства. Как могут врать в глаза, предавать и пропадать…

Меня до сих пор удивляет фальшь, как люди могут скрывать свои чувства. Как могут врать в глаза, предавать и пропадать, будто никогда ничего не чувствуют и никогда не скучают. Сколько должно набраться в них этих "скучалок", чтобы их "прорвало"? Складывается такое ощущение, что они не боятся заледенеть в своих скрытых чувствах и больше не смогут их оклемать. А может они этого и добиваются? Быть скрытыми внутри себя скульптурами из льда и бетона, кто ничего больше не чувствует. И лишь иногда, за рюмкой горького бурбона где-то слышится треск внутри них, льда и бетона, что покрывается сеткой из трещин, а на утро они латают его. Снова холодный взгляд, снова фальшь, что они будто роботы, каменные, бесчувственные люди. И кажется что даже их зрачок онемел без эмоций. С такими ложишься в постель и мерзнешь. У таких кофе в кафе остывает в два раза быстрее. От них зябнет нутро и хочется найти ближайшую батарею и прижаться к ней. Чтобы обогрела она, если не он…Странные люди, мне никогда не было понятно то сдерживание себя будто псов на цепи. Сердце не должно жить в кандалах, ему не место быть заточенным в будке. Оно должно быть на свободе. Оно должно любить. Иначе какой его прок в этой жизни?

Lionheart©