Мужчины не плачут
Приходит сын как-то с улицы. Коленка в кровь, кожу содрал, в одном месте лохмутиком висит. Кровь по ноге ручьём прямо в кроссовок. У сына физиономия чумазая, но боевая. С ним товарищ Андрюха, для моральной поддержки, так сказать.
Я мама не из паникующих, при виде кровавых коленок в обморок не шлёпаюсь, если рана не смертельная, сама справлюсь.
Я: Ух, ты! Как красиво получилось! Ты зачем по асфальту на коленках елозил? Больно наверно?
С: Да, нееет, ерунда! Только щиплет немного.
Я: Ну, ладно, дуй в ванную, сейчас отмоем и зелёнкой зальём.
Зашли в ванную, я воду включила, а сынуля мне шепотом:
- Мам, скажи Андрюхе, пусть на улицу идёт, я потом приду.
Пошла, проводила товарища. И только зашла к сыну, он как заревёт, да так жалобно, с таким страданием, я аж напугалась.
- Сынок, ты чего? Что случилось?
- Ой, - говорит, - больно-то как, мне так плакать хотелось, а при пацанах я же не мог, я же мужчина, а мужчины не плачут.
Обняла, своего плачущего мужчину, в макушку уткнулась и думаю: "Как тяжело ведь быть мужчиной - терпи, когда больно, улыбайся, когда хочется плакать, никому своей слабости не покажи. И неважно сколько тебе - 7, 12 или 38, мужчины ведь не плачут!"
А за сына гордость взяла! Правда, когда рану перекисью заливали, а потом зеленкой мазали, мы не просто плакали, мы рыдали, страшно шипели и даже подвизгивали.