Владимир Высоцкий

Мой чёрный человек в костюме сером -

Он был министром, домуправом, офицером, -

Как злобный клоун, он менял личины

И бил под дых, внезапно, без причины.

И, улыбаясь, мне ломали крылья,

Мой хрип порой похожим был на вой, -

И я немел от боли и бессилья,

И лишь шептал: «Спасибо, что - живой».

Я суеверен был, искал приметы,

Что, мол, пройдёт, терпи, всё ерунда…Я даже прорывался в кабинеты

И зарекался: «Больше - никогда!»

Вокруг меня кликуши голосили:

«В Париж мотает, словно мы - в Тюмень, -

Пора такого выгнать из России!

Давно пора, - видать, начальству лень!»

Судачили про дачу и зарплату:

Мол, денег - прорва, по ночам кую.

Я всё отдам - берите без доплаты

Трёхкомнатную камеру мою.

И мне давали добрые советы,

Чуть свысока похлопав по плечу,

Мои друзья - известные поэты:

Не стоит рифмовать «кричу - торчу».

И лопнула во мне терпенья жила -

И я со смертью перешёл на ты, -

Она давно возле меня кружила,

Побаивалась только хрипоты.

Я от суда скрываться не намерен,

Коль призовут - отвечу на вопрос.

Я до секунд всю жизнь свою измерил -

И худо-бедно, но тащил свой воз.

Но знаю я, что лживо, а что свято, -

Я понял это всё-таки давно.

Мой путь один, всего один, ребята, -

Мне выбора, по счастью, не дано.

1979