Любовь

У нас говорят, что, мол любит и очень.

Мол балует, холит, ревнует, лелеет…А помню, старуха соседка – короче,

Как встарь в деревнях говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже,

И вечером в кухне усевшись погреться,

Она вспоминала сапожника мужа,

Как век он не мог на нее насмотреться.

- Поедет он смолоду, помнится, в город,

Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!

А спросишь – чего мол управился скоро?

Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.

Зимой мой хозяин тачает, бывало,

А я уже лягу, я спать мастерица!

Он встанет, поправит на мне одеяло,

Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,

Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!

И тихо вздыхала: жалел меня очень.

В ту пору смешным мне всё это казалось.

Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.

Трагедии, бури… Какая там жалость!

Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная, бессонницей зябкой

Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.

И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –

Как верно она про любовь говорила!

Ирина Снегова